Любовь прощает старые обиды,
Когда заметен свет в конце пути:
Но так как мы — игрушки для планиды,
Зачем же нам спешить? куда идти?
Простить обиды? наглая конина!
Бездействовать, убогих веселя?
Отыщется пятьсот одна причина,
Считать себя ничтожнее нуля:
Жалеть себя — как это в нашем духе!
Похоронить свой ум в глухой пыли,
Переживать о каждой оплеухе;
И не идти туда, куда могли;
Ах так, мой конь? Раскладе при таком
Поволокусь к мечте своей. Пешком.