Позволь, сравню тебя и летний день?
Так вот, ты — лучше, выдержанней, краше:
Стихия гнёт прекрасную сирень,
А цвет ушедший — словно не был даже:
Порою солнце светит слишком ярко,
И часто сильный свет — недобрый знак;
Бывает, гибнет тварь, когда ей жарко,
Случайно, нет ли, но бывает так;
Но лету вечному не потускнеть,
Не страшен жар и холод вечным почкам;
Не страшен мрак забвения и смерть
Тому, кто в добрых книгах пишет строчки:
Пока живёт и видит хоть один,
Ты жив, поэт! и жизнь даешь другим.